vicina alla sua vera età.
Tirò fuori dalla borsa una scatola avvolta nella carta da cucina.
Dentro c’era lo stampo della torta.
—L’ho lavato quella notte —disse.
—Non sapevo perché l’avessi conservato.
—Adesso lo so.
Aspettò che parlassi.
Non lo feci.
—Ho pensato molto alla differenza tra tenere qualcuno vicino e amarlo —continuò.
—Credevo che, finché ti avessi lasciato entrare in casa, finché fossi rimasto mio figlio negli album fotografici, sarebbe bastato.
—Non bastava.
Prese fiato prima di aggiungere la cosa più difficile.
—Non ti chiederò soldi.
—Non ti chiederò