piccola e più onesta.
—Non sosterrò più un’altra scenografia.
Mio padre, ancora sotto shock, alzò lo sguardo.
—Sei mio figlio.
La frase mi avrebbe distrutto venti ore prima.
Ora suonava semplicemente troppo tardi.
—Sì —risposi.
—Ed era proprio questa la parte che voi dimenticavate per prima.
Salii nella stanza sul retro a prendere le mie cose.
Avevano già messo tutto in scatole economiche: i miei vestiti, i miei libri, il vecchio portatile, un thermos ammaccato, un paio di stivali consumati e il quaderno dove mia nonna aveva scritto a mano
