all’amore.
La notte dell’anniversario fu il mio ultimo tentativo.
Preparai la torta con la ricetta di mia nonna Elena, l’unica persona che mi avesse mai trattato come se la mia esistenza non avesse bisogno di giustificazioni.
Diceva che un buon dolce non cambia le persone, ma rivela chiaramente di che pasta è fatto chi lo riceve.
La portai di sopra con una sorta di stupida speranza.
Non mi aspettavo nemmeno gratitudine.
Mi sarebbe bastato che mia madre dicesse:
—Lasciala qui.
Invece la buttò nella spazzatura.
E quando sentii mio padre
